{"id":53856,"date":"2008-10-31T00:00:00","date_gmt":"2008-10-31T00:00:00","guid":{"rendered":""},"modified":"2016-09-19T13:02:49","modified_gmt":"2016-09-19T11:02:49","slug":"casa_de_misericordia","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/cetr.net\/es\/casa_de_misericordia\/","title":{"rendered":"CASA DE MISERICORDIA"},"content":{"rendered":"

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Joan Margarit<\/span><\/p>\n

Peque\u00f1a selecci\u00f3n de poemas de esta obra (publicada en (Visor Libros, 2007), merecedora del Premio Nacional de Poes\u00eda 2008, acompa\u00f1ada de unas notas al vuelo de Amando Robles.<\/p>\n

Explica Joan Margarit, en el Ep\u00edlogo: <\/span>
\n\u00abLas Casas de Misericordia fueron instituciones de una gran severidad (…) Me ven\u00edan a la mente las solicitudes de las madres, y la conclusi\u00f3n era clara: la intemperie era mucho m\u00e1s espantosa. Por eso se afanaban para hacer que sus hijos entrasen en aquel lugar. Y en este punto, la mente daba un salto hacia la poes\u00eda, hacia lo poco que quiz\u00e1 serv\u00eda un poema para ayudar a soportar el dolor y las carencias. Pero no hay nada m\u00e1s, y si esto es triste, mucho m\u00e1s triste es la intemperie sin los versos. La poes\u00eda: una especie de Casa de Misericordia.<\/p>\n

\n

Nos escribe Amando Robles:<\/span>
\nOtra vez la poes\u00eda y su mensaje vital, espiritual. Esta vez de la mano de vuestro compatriota Joan Margarit, Premio Nacional de Poes\u00eda 2008 por su libro \u00abCasa de Misericordia\u00bb. No lo conoc\u00eda, pero he podido leer algunas declaraciones sueltas sobre la poes\u00eda citadas por los peri\u00f3dicos de entrevistas con ocasi\u00f3n del premio, suficientes para percibir la proximidad y consonancia de siempre entre poes\u00eda y espiritualidad:<\/p>\n

\n

\u00abla poes\u00eda es el refugio donde cobijarse, tarde o temprano. \u00abFuera de la poes\u00eda, la m\u00fasica o la filosof\u00eda, no hay nada\u00bb, matiza.<\/p>\n

\u00abs\u00f3lo hay poes\u00eda buena o mala, porque la poes\u00eda no puede ser mediocre\u00bb. Margarit afirma que \u00abel poeta es el ser m\u00e1s realista, el mas pragm\u00e1tico, porque bebe de la realidad. Lo que no es pragm\u00e1tico es la econom\u00eda\u00bb, dice.<\/p>\n<\/div>\n

La concesi\u00f3n del premio no le alter\u00f3 mucho \u00abEso es azar, con un punto de iron\u00eda cuando haces poes\u00eda: est\u00e1 la oscuridad delante y detr\u00e1s, y a veces pasa que estalla una luz\u00bb. Remitiendo a la funci\u00f3n que ha de cumplir la poes\u00eda: \u00abse trata de resguardarnos de la intemperie, esa vida que muchas veces nos da desamor, que nos provoca p\u00e9rdidas brutales… \u00bfD\u00f3nde refugiarse entonces: en un partido de f\u00fatbol, en un concierto de rock? No, para eso est\u00e1 s\u00f3lo el arte, la filosof\u00eda… y la poes\u00eda, claro\u00bb.<\/p>\n

Imposible no leer y sentir declaraciones como \u00e9stas en clave espiritual. Como la poes\u00eda, la espiritualidad existe, existe en su intangibilidad, y es lo \u00fanico que vale la pena y que puede salvar todo. \u00bfFantas\u00eda, huida de la realidad, negaci\u00f3n de \u00e9sta,…? Como la poes\u00eda, y a\u00fan infinitamente m\u00e1s, s\u00f3lo la espiritualidad es la que es realista, y si se quiere pragm\u00e1tica. Y es lo \u00fanico que subsistir\u00e1. En ella est\u00e1 todo, ella es todo, y fuera de ella no hay nada. Como el poeta, el hombre y mujer espirituales son los m\u00e1s realistas, porque beben en la realidad. Lo que no es realista es la religi\u00f3n ni el hombre y mujer religiosos, en el sentido en que beben en una ideolog\u00eda.<\/p>\n

Peque\u00f1a selecci\u00f3n de poemas de Casa de Misericordia<\/span><\/p>\n

LA TARDE CAE EN EL MAR MUERTO<\/span><\/p>\n

De la delicadeza azul y rosa
\ndel agua y las monta\u00f1as ha surgido
\nun recuerdo de aquellas clases de religi\u00f3n.
\nT\u00fa, venenoso lago, eres mi infancia
\ncon su Historia Sagrada, mar de sal,
\nagua estancada. Cuando la he probado,
\nme has quemado la lengua y las enc\u00edas
\ncomo las oraciones que tuve que aprenderme.
\nQuer\u00edan convertirme en este mar
\nque no se abre hacia ninguna parte,
\nen una mente abstracta, confinada
\npor el desierto. Todos est\u00e1n muertos
\ny yo, mientras me voy haciendo viejo,
\nadmiro la belleza monstruosa
\nde un mar sin puertos. Sin ninguna barca.<\/p>\n

A\u00daN <\/span><\/p>\n

D\u00e9jame que, mir\u00e1ndote a los ojos,
\nme sumerja en la oscura y caliente fantas\u00eda
\nen la que est\u00e1s desnuda en otros brazos.
\nNo son cosas de viejos. Tampoco desviaciones.
\nEs el hueso rojizo, algo negruzco, duro,
\nde este melocot\u00f3n que, hambriento, me com\u00ed
\npero que chupo a\u00fan para, en mi boca,
\nconservar la dulzura de tu amor.<\/p>\n

BARCELONA AMOR FINAL<\/span><\/p>\n

La ausencia es una casa
\ncon radiadores helados.
\nDe all\u00ed vengo. He llegado
\npor este largo camino.
\nEn el puerto del crep\u00fasculo,
\nlentamente, otra ciudad
\nesta hundi\u00e9ndose en el mar,
\nun mar cansado de luz.
\nQueda la ciudad final,
\ndonde ya no encontrar\u00e9
\na nadie a quien preguntar.
\nVoy caminando hacia adentro,
\ny me acompa\u00f1an palomas
\nque van, sucias de tristeza,
\na donde empieza la noche
\npara desaparecer
\npor \u00e1rboles y azoteas.
\nComo nosotros, tampoco
\ntienen voces melodiosas
\npara escapar de la muerte,
\nque es esa peque\u00f1a plaza
\na la que nos acercamos
\npor las calles habituales.<\/p>\n

ALEGR\u00cdA<\/span><\/p>\n

Dentro de m\u00ed tu vida avanza
\nmientras te canto todas las canciones
\nde amor que puedo recordar:
\nboleros desgarrados
\nque la raz\u00f3n ha convertido en tumbas,
\nlieder rom\u00e1nticos como la podredumbre
\nque brilla en la tiniebla, el deseo
\nque encalla en la garganta cancerosa
\nde la canci\u00f3n francesa.
\nCanto en el viento de perdidas arias
\nlas canciones de cuna que son como agujeros
\nen tristes cubrecamas de la infancia.
\nTe canto a ti, pero nadie lo sabe.
\nNadie sabe por qu\u00e9 soy un viejo que canta.<\/p>\n

EL MALEC\u00d3N<\/span><\/p>\n

Un hombre en pie delante de la d\u00e1rsena.
\nDespu\u00e9s del temporal, asumidas las p\u00e9rdidas
\ny amarrados los grandes y err\u00e1ticos dolores,
\nel puerto es el mejor lugar para esperar.
\nEl puerto es como \u00e9l: en su interior,
\nenormes, reposados, mar y barcos.<\/p>\n<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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