{"id":55739,"date":"2011-12-05T00:00:00","date_gmt":"2011-12-05T00:00:00","guid":{"rendered":""},"modified":"2016-09-19T12:33:21","modified_gmt":"2016-09-19T10:33:21","slug":"el_cielo_a_medio_hacer","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/cetr.net\/es\/el_cielo_a_medio_hacer\/","title":{"rendered":"El cielo a medio hacer"},"content":{"rendered":"
\n

He aqu\u00ed una peque\u00f1a selecci\u00f3n de poemas de Transtr\u00f6mer (n. 1931, Estocolmo,\u00a0 premio Nobel de Literatura 2011) a partir de la antolog\u00eda El cielo a medio hacer<\/em><\/strong>. (Madrid, N\u00f3rdica Libros, 2010. 269 p.). Transtr\u00f6mer ha compaginado durante toda su vida su trabajo de psic\u00f3logo en centros penitenciarios y hospitales con la escritura de poemas. Carlos Pardo nos dice en el pr\u00f3logo que el poeta, con un estilo propio de \u201cgestos peque\u00f1os\u201d se interes\u00f3 por los paisajes, la naturaleza, la psicolog\u00eda y los sue\u00f1os; y se\u00f1ala: \u201chay poetas que nos hacen m\u00e1s inteligentes, m\u00e1s despiertos, que nos vuelven sutiles o sentimentales o contradictorios. Transtr\u00f6mer nos coloca en el mundo, en eso que llamamos realidad y que se diferencia del realismo en que la realidad carece de sentido. Pero nos hace sentir fascinaci\u00f3n por existir en \u00e9l\u201d.<\/p>\n<\/div>\n

P\u00e1jaros matinales<\/em><\/strong><\/p>\n

Despierto el coche
\nque tiene el parabrisas cubierto de polen.
\nMe coloco las gafas de sol.
\nEl canto de los p\u00e1jaros se oscurece.<\/p>\n

Mientras otro hombre compra un diario
\nen la estaci\u00f3n de tren
\ncerca de un gran vag\u00f3n de carga
\nque est\u00e1 completamente rojo de herrumbre
\ny centellea al sol.<\/p>\n

No hay vac\u00edos por aqu\u00ed.<\/p>\n

Cruza el calor de primavera un corredor fr\u00edo
\npor el que alguien apurado llega
\ny cuenta que se lo ha calumniado
\nhasta en la Direcci\u00f3n.<\/p>\n

Por una trastienda del paisaje
\nllega la urraca
\nnegra y blanca. P\u00e1jaro agorero.
\nY el mirlo que se mueve en todas direcciones
\nhasta que todo es un dibujo al carb\u00f3n,
\nsalvo la ropa blanca en la cuerda de tender:
\nun coro de Palestrina.<\/p>\n

No hay vac\u00edos por aqu\u00ed.<\/p>\n

Fant\u00e1stico sentir c\u00f3mo el poema crece
\nmientras voy encogi\u00e9ndome.
\nCrece, ocupa mi lugar.
\nMe desplaza.
\nMe arroja del nido.
\nEl poema est\u00e1 listo.<\/p>\n

 <\/p>\n

El \u00e1rbol y la nube<\/em><\/strong><\/p>\n

Un \u00e1rbol anda de aqu\u00ed para all\u00e1 bajo la lluvia,<\/p>\n

de prisa, ante nosotros, en lo gris derram\u00e1ndose.<\/p>\n

Lleva un recado. Vida extrae de la lluvia<\/p>\n

como el mirlo en un jard\u00edn frutal.<\/p>\n

 <\/p>\n

Cuando la lluvia cesa, el \u00e1rbol se detiene.<\/p>\n

Se vislumbra derecho, quieto en noches claras,<\/p>\n

como nosotros, esperando el instante<\/p>\n

en que florezca nieve en el espacio.<\/p>\n

 <\/p>\n

Retrato con comentarios<\/em><\/strong><\/p>\n

(\u2026)<\/p>\n

Eso que soy yo en \u00e9l descansa.<\/p>\n

Existe. \u00c9l no lo siente<\/p>\n

y por eso existe y est\u00e1 vivo.<\/p>\n

 <\/p>\n

\u00bfQu\u00e9 es yo? A veces, hace mucho tiempo,<\/p>\n

por unos segundos me acerqu\u00e9<\/p>\n

a qu\u00e9 es YO, qu\u00e9 es YO, qu\u00e9 es YO.<\/p>\n

 <\/p>\n

Pero cuando precisamente vi a YO,<\/p>\n

YO desaparec\u00ed y qued\u00f3 un hueco<\/p>\n

por el que yo ca\u00ed como cayera Alicia.<\/p>\n

 <\/p>\n

Caprichos<\/em><\/strong>
\nOscurece en Huelva: palmas tiznadas
\nY el murci\u00e9lago r\u00e1pido,
\nblanco plateado del silbar del tren.
\nLas calles se han llenado de gente.
\nY la se\u00f1ora apresurada
\nen el tumulto cuidadosamente pesa
\nla \u00faltima luz del d\u00eda en la balanza de sus ojos.<\/p>\n

 <\/p>\n

M\u00e1s adentro<\/em><\/strong><\/p>\n

En la gran entrada a la ciudad<\/p>\n

cuando el sol est\u00e1 bajo.<\/p>\n

El tr\u00e1fico se hace denso, repta.<\/p>\n

Es un pesado drag\u00f3n reluciente.<\/p>\n

Soy una de las escamas del drag\u00f3n.<\/p>\n

De pronto est\u00e1 el sol rojo<\/p>\n

frente al parabrisas<\/p>\n

e inunda el coche.<\/p>\n

\u00a1Estoy iluminado<\/p>\n

y una escritura se hace visible<\/p>\n

dentro de m\u00ed,<\/p>\n

palabras con tinta invisible<\/p>\n

que aparecen<\/p>\n

cuando el papel se acerca al fuego!<\/p>\n

S\u00e9 que debo ir lejos,<\/p>\n

atravesar la ciudad y luego<\/p>\n

m\u00e1s all\u00e1, hasta que sea hora de ir<\/p>\n

a caminar largamente por el bosque.<\/p>\n

A seguir las huellas del tej\u00f3n.<\/p>\n

Se oscurece, se dificulta la visi\u00f3n.<\/p>\n

All\u00ed, en el musgo, hay piedras.<\/p>\n

Una de esas piedras es valiosa.<\/p>\n

Ella puede transformarlo todo,<\/p>\n

puede hacer brillar la oscuridad.<\/p>\n

Es un interruptor para todo el pa\u00eds.<\/p>\n

Todo depende de ella.<\/p>\n

Verla, tocarla\u2026<\/p>\n

 <\/p>\n

De Marzo del \u201879<\/em><\/strong><\/p>\n

Cansado de todos los que llegan con palabras, palabras,<\/p>\n

pero no lenguaje,<\/p>\n

parto hacia la isla cubierta de nieve.<\/p>\n

Lo salvaje no tiene palabras.<\/p>\n

\u00a1Las p\u00e1ginas no escritas se ensanchan en todas direcciones!<\/p>\n

Me encuentro con huellas de pezu\u00f1as de corzo en la nieve.<\/p>\n

Lenguaje, pero no palabras.<\/p>\n

 <\/p>\n

Visi\u00f3n de la memoria<\/em><\/strong><\/p>\n

Una ma\u00f1ana de junio, demasiado temprano<\/p>\n

para despertar, pero tarde para volver a dormirse.<\/p>\n

 <\/p>\n

Tengo que salir al verdor que est\u00e1 lleno<\/p>\n

de recuerdos, y ellos me siguen con la mirada.<\/p>\n

 <\/p>\n

No se ven, se funden totalmente<\/p>\n

con el fondo, camaleones perfectos.<\/p>\n

 <\/p>\n

Estoy a un paso de o\u00edrlos respirar<\/p>\n

pero el canto del p\u00e1jaro ensordece.<\/p>\n

 <\/p>\n

Respuesta a una carta<\/em><\/strong><\/p>\n

En el \u00faltimo caj\u00f3n del escritorio encuentro una carta que lleg\u00f3 por primera vez hace veintis\u00e9is a\u00f1os. Una carta aterrada que a\u00fan ahora, al llegar por segunda vez, respira.<\/p>\n

Una casa tiene cinco ventanas: a trav\u00e9s de cuatro de ellas el d\u00eda brilla claro y tranquilo. La quinta da a un cielo negro, rel\u00e1mpagos y tormenta. Yo estoy en la quinta ventana. La carta.<\/p>\n

A veces se ensancha un precipicio entre el martes y el mi\u00e9rcoles, pero en un instante pueden transcurrir veintis\u00e9is a\u00f1os. El tiempo no es una l\u00ednea recta sino m\u00e1s bien un laberinto, y si uno se acuesta contra la pared en le lugar adecuado puede o\u00edr los pasos apurados y las voces, uno puede o\u00edrse a s\u00ed mismo transitar all\u00ed, del otro lado.<\/p>\n

\u00bfTuvo esta carta alguna vez respuesta? No lo recuerdo, fue <\/em>hace tiempo. Los incontables umbrales del mar continuaron pasando, El coraz\u00f3n continu\u00f3 dando sus brincos segundo a segundo, como el sapo en la hierba h\u00fameda de la noche de agosto. (\u2026)<\/p>\n

 <\/p>\n

Postales negras<\/em><\/strong><\/p>\n

La agenda llena, futuro desconocido.<\/p>\n

El cable canturrea la canci\u00f3n popular sin patria.<\/p>\n

Nieve sobre el mar inm\u00f3vil como plomo. Luchan<\/p>\n

sombras en el muelle.<\/p>\n

 <\/p>\n

En mitad de la vida sucede que llega la muerte<\/p>\n

a tomarle medidas a la persona. Esta visita<\/p>\n

se olvida y la vida contin\u00faa. Pero el traje<\/p>\n

va siendo cosido en silencio.<\/p>\n

 <\/p>\n

El ruise\u00f1or de Badelunda<\/em><\/strong><\/p>\n

En la verde medianoche junto a la frontera Norte del ruise\u00f1or. Pesadas hojas cuelgan, en trance, los coches sordos se precipitan hacia la l\u00ednea de ne\u00f3n. La voz del ruise\u00f1or no se hace a un lado, es tan penetrante como el canto de un gallo, pero hermosa y sin vanidad. Estuve en prisi\u00f3n y me visit\u00f3. Estuve enfermo y me visit\u00f3. No lo percib\u00ed entonces, sino ahora. El tiempo se desploma desde el sol y la luna se introduce en todos los tictac tictac. Los agradecidos relojes. Pero precisamente aqu\u00ed, no hay ning\u00fan tiempo. Solo la voz del ruise\u00f1or, los crueles tonos sonantes que afilan la clara guada\u00f1a del cielo nocturno.<\/p>\n

 <\/p>\n

Archipi\u00e9lago oto\u00f1al<\/strong><\/em>
\n<\/strong>De pronto, el caminante encuentra aqu\u00ed el viejo,
\nenorme roble, como un alce petrificado con su interminable
\ncornamenta, frente a la fortaleza verdinegra
\ndel mar de septiembre.
\nTormenta n\u00f3rdica. Es el tiempo en que
\nlos racimos de serbas maduran. Despierto en la oscuridad,
\noigo a las constelaciones piafar en sus establos,
\nen las alturas, sobre los \u00e1rboles.<\/p>\n

 <\/p>\n

Abril y silencio<\/em><\/strong><\/p>\n

La primavera yace desierta.<\/p>\n

La zanja, oscura como terciopelo<\/p>\n

se arrastra junto a m\u00ed<\/p>\n

sin reflejos.<\/p>\n

 <\/p>\n

Tan solo irradian<\/p>\n

las flores amarillas.<\/p>\n

 <\/p>\n

Soy llevado en mi sombra<\/p>\n

como un viol\u00edn<\/p>\n

en su caja negra.<\/p>\n

 <\/p>\n

Lo \u00fanico que quiero decir<\/p>\n

reluce fuera del alcance<\/p>\n

como la plata<\/p>\n

en la casa de empe\u00f1os.<\/p>\n

 <\/p>\n

6<\/p>\n

Reno macho al sol.<\/p>\n

Las moscas cosen, cosen<\/p>\n

la sombra al suelo.<\/p>\n

 <\/p>\n

20<\/p>\n

All\u00ed yo estuve:<\/p>\n

sobre un muro encalado,<\/p>\n

mitin de moscas.<\/p>\n

 <\/p>\n

21<\/p>\n

\u00a1Salve, ruise\u00f1or!<\/p>\n

Desde lo hondo crece:<\/p>\n

vamos ocultos.<\/p>\n

 <\/p>\n

(Tomas Transtr\u00f6mer El cielo a medio hacer<\/em>. Madrid, N\u00f3rdica Libros, 2010. 269 p.)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

He aqu\u00ed una peque\u00f1a selecci\u00f3n de poemas de Transtr\u00f6mer (n. 1931, Estocolmo,\u00a0 premio Nobel de Literatura 2011) a partir de la antolog\u00eda El cielo a medio hacer. (Madrid, N\u00f3rdica Libros, 2010. 269 p.). Transtr\u00f6mer ha compaginado durante toda su vida su trabajo de psic\u00f3logo en centros penitenciarios y hospitales con la escritura de poemas. Carlos…<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":55740,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[156],"tags":[],"post_series":[],"class_list":["post-55739","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-arte-y-poesia","entry","has-media"],"acf":[],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/cetr.net\/es\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/55739","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/cetr.net\/es\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/cetr.net\/es\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/cetr.net\/es\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/cetr.net\/es\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=55739"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/cetr.net\/es\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/55739\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":60559,"href":"https:\/\/cetr.net\/es\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/55739\/revisions\/60559"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/cetr.net\/es\/wp-json\/wp\/v2\/media\/55740"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/cetr.net\/es\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=55739"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/cetr.net\/es\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=55739"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/cetr.net\/es\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=55739"},{"taxonomy":"post_series","embeddable":true,"href":"https:\/\/cetr.net\/es\/wp-json\/wp\/v2\/post_series?post=55739"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}