Glops de la meva set
Jaume Esteve Gilabert Solstici Feia tant de temps que et buscava que vaig arribar a creure que no existies que tot plegat, el que jo cercava era un feix de somnis i falsies. Però un cop més la vida deixa petit el conte. I la sort es vesteix amb l’aura del prodigi. Ets!... i la teva presència ho canvia tot, com si fos un nou solstici! Superàvit A la meva edat és bo fer testament i com que no tinc el que diríem: gran cosa, enllestirem aquest tema ràpidament, repartint el poc cabal que es disposa. Lliuro a la mar el més pur dels anhels; i als cims la meva fe i reverència. Torno al desert, l’enyoranza dels seus cels. I a les flors el que em queda d’innocència. Li deixo a la nit la gentil tendresa. I al vent la sempre canviant follia. La verge neu, que…
La música y la dimensión no dual de la realidad
Antes de hablar de la música y la cualidad profunda humana, la “espiritualidad” de nuestros antepasados, empezaré hablando de la belleza. La verdad espiritual no es ninguna formulación, es la verdad del no-dos, por tanto más allá de toda formulación. Desde el punto de vista de la objetivación, de la formulación, de la posibilidad de acotación, de definición, es una verdad vacía. Es noticia, es certeza, pero no es ni noticia ni certeza de nada ni de nadie, porque se sitúa más allá de las categorías de sujeto, objeto, individualidad. Esa verdad, no es una verdad entre otras, es la Verdad, la roca sólida e inconmovible del conocer silencioso, del sentir silencioso y de la certeza silenciosa. Les llamo silenciosos porque son firmes como ninguna otra firmeza, pero callados, informulables, indecibles. Su indicibilidad no es a causa de su oscuridad, sino a la potencia de su…
Cor de poetes
No pensar nunca en la muertey dejar irse las tardesmirando como atardece. Ver toda la mar de frentey no estar triste por nadamientras el sol se arrepiente. Y morirme de repenteel día menos pensaoése en el que pienso siempre. (Manuel Alcántara) Poesía es Amargura Miel celeste que mana De un panal invisible Que fabrican las almas. Poesía es lo imposible Hecho posible. Arpa Que tiene en vez de cuerdas Corazones y llamas. Poesía es la vida Que cruzamos con ansia Esperando al que lleve Sin rumbo nuestra barca. (Federico García Lorca. Sobre un libro de versos) He sufrido. No importa.Ni amargura ni queja.Entre salud y amorGire y zumbe el planeta. Desemboqué en lo alto.Vida regala vida,Ímpetu de ascensión.Ventura es siempre cima. Quien dice la verdadEs el día sereno.El aire trasparentaLo que mejor entiendo.Suenan aquí las callesA esparcido tesoro,A júbilo de MayoQue nos abraza a todos.…
La música i la pràctica del silenci.
La música es pot viure com a creador, com a intèrpret i com a oient. Tres maneres de presentar el mateix fenomen, intrínsecament emparentades, tant que han de formar una unitat. El creador, cantant i construint el seu cant, viu, sent i coneix allò Real en la seva subtilitat. La seva creació és una indagació i és el resultat de la indagació. L'intèrpret recrea, viu de nou el que l'autor va crear, indagar i viure. L'oient ha de recrear, amb l'autor i amb l'intèrpret, el que ells han fet. La seva no és una actitud passiva, sinó que ha de ser tan activa, si és possible, com la del creador i la de l'intèrpret. Escoltar música és verificar per si mateix el que altres indagaren, refent la indagació i verificant-la. Hi ha una forma d'escoltar música incorrecta, encara que molt practicada. Consisteix en posar-se en una actitud passiva perquè la…
QUE MI PALABRA SEA LA COSA MISMA
Juan Ramón Jiménez ¡Inteligencia, dame el nombre exacto de las cosas! ...Que mi palabra sea la cosa misma, creada por mi alma nuevamente. Que por mí vayan todos los que no las conocen, a las cosas; que por mí vayan todos los que ya las olvidan, a las cosas; que por mí vayan todos los mismos que las aman, a las cosas... ¡Inteligencia, dame el nombre exacto, y tuyo, y suyo, y mío, de las cosas! * Yo no soy yo. Soy este que va a mi lado sin yo verlo; que, a veces, voy a ver, y que, a veces, olvido. El que calla, sereno, cuando hablo, el que perdona, dulce, cuando odio, el que pasea por donde no estoy, el que quedará en pie cuando yo muera. * Está tan puro ya mi corazón, que lo mismo es que muera o que cante. Puede llenar el libro de…